¿Cómo puede caber tanto dolor en el pecho de un hombre?
¿Acaso un dios misericordioso permitiría tamaños desmanes?
No es justo para nada; ni nadie.
No puede haber algo que promueva el amor cuando la idea del amor mismo es vil y amarga.
Tanto como la razón de ser de la mentira.

Pero ahí encuentro la respuesta que buscaba.
Claro que hay un dios que prodiga el amor.
El amor que no es otra cosa que mentira.
Por tanto un dios ausente, que no existe.

Y solo queda el dolor.
Mucho más del que cabe en el pecho de un hombre.
El que siempre estuvo ahí.

Soy el que soy, el que seré y el que fuí.
Soy el que siempre estuvo ahí.

Sol Invictus

"A mere ball of flaming gas would have illuminated the world" 

 
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El frío atenaza los restos grises de lo que es un cuerpo gastado, cansado, roto.

Ya no le quedan momentos, es el fin.

Y La gente lo celebra, canta, ríe y bebe en honor de un tiempo devorador que camina inexpugnable arrastrándonos a todos.

Llega el último suspiro de un segundo y el viento sopla llevándose las cenizas de lo que ya se fue.

Pero un sol victorioso surge de nuevo, por el horizonte, alumbrando el retoño de una gota en el océano del tiempo.

Cargada de esperanzas nuevas.

Tormenta

“Y mi vida comienza mientras mi libreta y mi verano se acaban”

Son los últimos días de un verano magnífico, al que quiero dedicar un monumento hecho con tinta y papel. Es gracioso, si no irónico que sea el único día gris, cuyos cielos retumban y relucen en todo este tiempo.

Ni una sola gota ha rozado mi piel en todo el estío aunque lo he añorado con rabia.

Ni un trueno ha turbado la calma de un sol fuerte, titánico.

Y justo al final, casi con pena, el cielo frunce el ceño para despedir unos instantes calmados de un año tranquilo.

Decimos adiós en este café, junto al mar.

Ya no hay bañistas alegres, ni chicas hermosas, ni extranjeros perdidos en nuestra playa; por que, ahora, solo llueve.

Bailamos

Danzamos juntos por caminos e historias cantadas.

Por ciudades en otro idioma y pueblos sin nombre.

Desde los susurros del Mundo a los cuentos de los Hombres;

con la intuición empírica de la ciencia y la sencillez eterna de la inquietud humana, siempre bailando, siempre riendo, siempre buscando.

Aprendiendo.

Con la solera del árbol o la dureza de la roca.

El sonido del Tiempo nos acompaña y la melancolía de lo inconmensurable adereza nuestro baile.

Por lo que es tan grande que no puede verse a simple vista.

Y lo tan pequeño que no entendemos.

Por lo que sentimos y por lo que pensamos.

Por lo que somos.

Y por lo que nunca seremos.

Una Tarde

Una tarde parda, entre cortinas mecidas por una brisa lenta y torpe, como el verano que nos cae encima.
Y yo aquí pensando, mirando, tumbado en la cama, dejando el tiempo irse muy deprisa y muy lento, como atrapado en este calor frenético.

Escuchando a Manolo García, oliendo las cebollas de la huerta en la tarde.
El sol se esconde poco a poco, mirando por encima de una montaña, esperando a que alguien le diga algo, pero todo funciona igual que siempre. Siempre anhelará que alguien lo llame por su nombre, que alguien le pida quedarse un poco mas.

Y yo aquí sigo, mirando al techo, esperando y esperando. ¿a que? a todo y a nada, tratando de no lamentar, tratando de buscar sin moverme, de crear y de olvidar al mismo tiempo.
Entonces me levanto y me acerco a mi cuaderno.

Canción a la paja en el ojo Ajeno

Comunión con uno mismo, carácter casi enterrado

de una historia de desamor propio

 prácticamente olvidada.

La gente corre en círculos

y se hunde en su propia miseria

sin tan siquiera ver que el mundo

es algo mas grande que una piedra