Imago

Sol Invictus

2012-01-03T07:00:00.000-08:00

"A mere ball of flaming gas would have illuminated the world"

El frío atenaza los restos grises de lo que es un cuerpogastado, cansado, roto.

Ya no le quedan momentos, es el fin.

Y La gente lo celebra, canta, ríe y bebe en honor de un tiempodevorador que camina inexpugnable arrastrándonos a todos.

Llega el último suspiro de un segundo y el viento sopla llevándose las cenizas de lo que ya se fue.

Pero un sol victorioso surge de nuevo, por el horizonte,alumbrando el retoño de una gota en el océano del tiempo.

Cargada de esperanzas nuevas.

Tormenta

2011-08-30T07:30:00.000-07:00

“Y mi vida comienza mientras mi libreta y mi verano se acaban”

Son los últimos días de un verano magnífico, al que quiero dedicar un monumento hecho con tinta y papel. Es gracioso, si no irónico que sea el único día gris, cuyos cielos retumban y relucen en todo este tiempo.

Ni una sola gota ha rozado mi piel en todo el estío aunque lo he añorado con rabia.

Ni un trueno ha turbado la calma de un sol fuerte, titánico.

Y justo al final, casi con pena, el cielo frunce el ceño para despedir unos instantes calmados de un año tranquilo.

Decimos adiós en este café, junto al mar.

Ya no hay bañistas alegres, ni chicas hermosas, ni extranjeros perdidos en nuestra playa; por que, ahora, solo llueve.

Bailamos

2011-07-23T10:17:00.000-07:00

Danzamos juntos por caminos e historias cantadas.

Por ciudades en otro idioma y pueblos sin nombre.

Desde los susurros del Mundo a los cuentos de los Hombres;

con la intuición empírica de la ciencia y la sencillez eterna de la inquietud humana, siempre bailando, siempre riendo, siempre buscando.

Aprendiendo.

Con la solera del árbol o la dureza de la roca.

El sonido del Tiempo nos acompaña y la melancolía de lo inconmensurable adereza nuestro baile.

Por lo que es tan grande que no puede verse a simple vista.

Y lo tan pequeño que no entendemos.

Por lo que sentimos y por lo que pensamos.

Por lo que somos.

Y por lo que nunca seremos.

Una Tarde

2011-07-06T04:11:00.000-07:00

Una tarde parda, entre cortinas mecidas por una brisa lenta y torpe, como el verano que nos cae encima.
Y yo aquí pensando, mirando, tumbado en la cama, dejando el tiempo irse muy deprisa y muy lento, como atrapado en este calor frenético.

Escuchando a Manolo García, oliendo las cebollas de la huerta en la tarde.
El sol se esconde poco a poco, mirando por encima de una montaña, esperando a que alguien le diga algo, pero todo funciona igual que siempre. Siempre anhelará que alguien lo llame por su nombre, que alguien le pida quedarse un poco mas.

Y yo aquí sigo, mirando al techo, esperando y esperando. ¿a que? a todo y a nada, tratando de no lamentar, tratando de buscar sin moverme, de crear y de olvidar al mismo tiempo.
Entonces me levanto y me acerco a mi cuaderno.

Corre!

2011-05-10T09:18:00.000-07:00

Corriendo entre avenidas vacías, de ciudades lejanas. Así me imagino a veces

El sol pega en las azoteas pero yo no lo veo

Algún coche pasa y el sutil olor del mar esta cerca

Una canción extranjera suena en mi cabeza, al ritmo de mis pasos, de mi carrera

No me cruzo con casi nadie, y eso me encanta. Nadie con quien compartir nada, tan solo yo, conmigo mismo

Y corro y corro, y salto y rio

Me subo a parapetos, me lanzo por vacíos, no miro ni espero, solo corro y corro, cantando

Feliz de estar donde estoy, siendo yo mismo

Entonces, despierto

Y sonrío.

Gracias de Nuevo a EvilLate por su participación

El Club de los Corazones Rotos - Boceto - Capítulo 2

2011-05-01T07:17:00.000-07:00

Primera parte de la continuación del "club de los corazones rotos" sin revisar.

Los primeros días no se supo nada de Mario.

Fue como un fantasma. No se le veía por el club. Ni por la tienda de música. Ni por ninguna cafetería de las que era habitual.

Y, según contaron en su momento sus compañeros de trabajo, aunque estaba en su puesto, era como si no se encontrase allí. Hacia comentarios escuetos y sonreía forzadamente. La coleta y la barba las llevaba algo mas desaliñadas y tenía la mirada perdida.

Después, empezó a parecer normal. Pero solo a parecerlo. Se daba a esas situaciones en las que te percatas de que una persona se esta esforzando por ser lo mas normal del mundo. Que se está esforzando en no forzarse.

Luego, él mismo contó como había pasado autenticas horas sin saber que hacer, tumbado en la cama o delante del ordenador viendo videos tontos o leyendo alguna estupidez.

No quería pensar, y necesitaba hacer algo, pero no podía. Quería reír, gritar, llorar, enfadarse, o salir corriendo. Quería ir a un sitio que le hiciese sentirse mejor, o hablar con alguien que le reconfortara. Quería ser feliz, en ese instante.

Y lo único que hacia era dar vueltas y vueltas mientras los segundos pasaban lentamente, autenticas eternidades, inaguantables y tortuosas. Y el no era capaz de desbloquearse y hacer algo.

Era tan sencillo: una llamada a algún amigo. Un café con una charla en el bar. Una película en el cine. Un viaje rápido en el coche a algún monte cercano. O un concierto. Pero no hacia nada. Solo esperaba, sin saber muy bien a qué. Sin atreverse a mover su vida demasiado por si se le caía algo encima.

Se sentía traicionado por su mejor amigo. Se sentía solo. Muy solo. Con el corazón roto, en cierto sentido.

Así que volvió al club, un par de semanas después. Allí estaría donde correspondía.

Gracias a Dragón por la continuación

Canción a la paja en el ojo Ajeno

2011-04-29T08:26:00.000-07:00

Comunión con uno mismo, carácter casi enterrado

de una historia de desamor propio

prácticamente olvidada.

La gente corre en círculos

y se hunde en su propia miseria

sin tan siquiera ver que el mundo

es algo mas grande que una piedra

Y va la gente cantando, a gritos, su desesperación

echándole mierda a los otros o a su propia situación

sin ver que son ellos lo que no funcionan

que no valen para ellos mismos

sin tener tan siquiera un atisbo

de que son ellos

su propia salvación.

Ensayo con toques rítmicos, (no es poesía, queda claro) de EvilLate, con un toque irónico. ¡Gracias!

El Club de los Corazones Rotos - Capítulo 1

2011-04-17T08:33:00.000-07:00

 Alzad la copa, brindad conmigo. Aquí comienza esta pequeña aventura que vamos a contar, una historia, un cuento, basado en la vida misma, y en la gente que la pulula. En los caminos que todos recorremos y en los mensajes que recogemos y que vamos dejando.

No os dejeis engañar, no habla de nadie, y habla de todo el mundo. 

Ésto es solo un intento de darle a la gente un pedacito de mi cabeza, y si puede ser, que alguien sea capaz de leer entre lineas y le sirva esta historia para algo.

Para mi, solo me quedará el que la disfruteis o no.

-D-

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Capitulo 1: Alcen la Copa

La luz de neón del cartelito parpadeó un momento, con un tono cutre, como en una película de estas malas americanas, esas que todos conoceréis.

Javi juraría que ese chisporroteo acababa de saltar al mismo tiempo que su estómago, por que estaba nervioso, mucho mas de lo que cabría esperar, os lo digo yo.

No es que fuera para tanto, pero era ya mucho tiempo el que llevaban viniendo al club, y mucho mas el que hacía desde que se conocían, así que no sabía muy bien como iba a acabar todo este asunto. Así que respiró un instante y empujó la puerta.

Suele pasar una cosa curiosa cuando alguien entra en el club. Por un segundo todo el mundo se calla, y se puede oír como la atención de todas las personas se focaliza en un pequeño punto. Es un sonido como de esperanza gastada y cristal roto. Al menos siempre me ha parecido así, pero quizás estoy siendo demasiado poético.

En cuanto la gente ve a uno mas de los suyos, simplemente se dispersa, y vuelve a su compañero o a su copa, que en algunos casos son lo mismo, y pierde totalmente el interés por el que acaba de entrar.

En el Club de los Corazones Rotos, apenas hay amigos. No me malinterpretéis, hay mucho compañerismo, muy buena gente, mucha confianza y todo eso. Pero no es suficiente para hablar de amistad. La amistad de la buena, de esa añeja que sabe a madera, como los buenos whiskies, es muy rara, y se bebe con mucho gusto.

Javi y Mario bebían de esa copa. Oh si, se les notaba al vuelo. Eran compañeros hasta el final. Y amigos hasta el final. Y hermanos hasta el final.

La gente los conocía por ir siempre juntos al club, por hablar un poco mas animadamente que el resto, y por tener algo mas de energía. Eran de los mas jóvenes por aquí.

Así que Javi se fue directo a la terraza de atrás, donde estaría Mario fumando. Movió la cabeza para saludar rápidamente y salió por la otra puerta.

-¡He Javi!, ya has vuelto- dijo Mario

-Hola- un Ignacio algo desanimado saludó al recién llegado

-Buenas, anda Nacho, hacia tiempo que no te veía por aquí. Oye Mario ten…-

-Ya ves, bueno, te puedes imaginar. Al final he vuelto- le cortó Ignacio.

-¡Y de puta madre tío!- Empezó Mario con ese tono ligeramente agresivo que se le pone, todavía incluso, cuando habla del mismo tema.

-Que le den, si es que te fuiste sin pensar, mamón, te tiraste de cabeza, y mira que te lo dijimos, ¿eh Javi?- Javi Esquivó la mirada muy suave y movió la cabeza distraídamente.

-Pero ahora, estas con tus colegas, otra vez- Siguió Mario y se paró un momento para mirarlos a los dos. -¡Los dos habéis vuelto!, así que vamos a cumplir con la tradición, ¿no?-

-No se Mario…- balbuceó Ignacio, -Tío tampoco es que lo mío sea…- dijo Javi.

-Nada, las reglas están para algo, ¡adentro!-

Y empujándolos los metió de nuevo en la sala, donde el silencio acostumbrado, roto por pequeños murmullos, seguía perezoso, pululando por el club.

Se subió a una silla y alzando la voz, empezó:

-¡A ver! Quiero proponer dos brindis hoy. Ignacio y Javi cumplen dos de las tres Reglas del Brindis.

-¡Uno!, a Nacho, por que lo han dejado. Otra vez.

-¡Dos!, a ambos por que han vuelto, Javi de su viaje y Nacho al club. Otra vez.- Sonrió Mario, supongo que pensó que estaba usando ingeniosos recursos literarios en su discurso.

-¡Por Nacho y Javi!-, corearon todos, descompasados y con distintos tonos, pero todos con algo en la mano y todos en voz alta.

Y todos Sinceros.

Un “clinc” de cristal resonó unísono. Y Nacho parecía entre un poquito avergonzado y algo aliviado. Seguramente no sabía como iban a reaccionar los miembros del club cuando volviese.

Nadie se toma muy bien por aquí cuando alguien encuentra pareja y deja el club. Es decir, todo el mundo se “alegra” por él. En un sentido. Pero si tu relación falla, y vuelves, se que al principio es algo embarazoso el presentarte de nuevo pidiendo otra copa y diciendo “-eh! Al final teníais razón, no funcionó, ¿os importa que me siente aquí?-“

Ignacio se fue a la barra a pedir algo. Mario sonrió a Javi y le preguntó:

-Bueno macho, ¿qué tal tu viaje?, anda que casi no he sabido nada de ti, ni mensajes ni llamadas ni nada, supongo que lo has aprovechado. Me dijiste que llegabas el miércoles, ¿y eso que no has venido en un par de días, descansando o qué?-

-Mario, tío, no hacía falta que brindaras por mi vuelta del viaje- Ahora estaba incluso mas nervioso que al entrar.-

-¿Y que mas da? ¡Solo me estaba alegrando!-

-Y a todos los demás también, ¿hacia falta que lo dijeses encima de la silla?-

-Pero vamos a ver, ¿que leches te pasa?, deberías venir relajado, y parece que hayas perdido siete trabajos o que se te haya muerto el perro, coño.-

Hubo un momento de silencio. Un pequeño segundo de tensión.

Javi se decidió. Y Abrió la boca:

-Tomad tíos, a esta os invito yo- dijo Nacho, que venia con mucha mejor cara y tres cervezas. Una sonrisa es algo extraño en el club, así que se aprecia doblemente. Aunque sea tímida y escuálida.

Así que empezó a contarles como había sido su ruptura y lo mal que lo había pasado el último mes. Javi decidió esperar hasta el final de la noche, que parecía que iba a ser larga.

El resto de la escena, si no recuerdo mal, la compuso un Ignacio con cara triste contando como le habían pateado el corazón de nuevo, un Mario indignado hasta lo mas profundo de sus cimientos y un Javi callado y distraído. De vez en cuando se les añadía alguien y participaba ligeramente en la conversación:

-Lo siento hombre, es bueno verte por aquí otra vez.- Dijo un tal Santiago.

-Vaya, vaya, mirá quien volvió. Si es el buenito de Nachito. Mah, estoy de broma, que bueno verte por aquí otra ves- Dijo Elisa, con su característico tono argentino.

Y así varios mas que le daban palmaditas en la espalda o le sonreían creyendo que le hacían un favor. Cerca de las tres, todos, menos Elisa y los tres mosqueteros, se habían ido, y el buenito de Nachito, estaba mas borrachito que una cuba. Se despidió dando bandazos y farfullando un muchas gracias a todos. También dijo algo así como cuanto te quiero Manolo, dándole en la espalda al tal Manolo, que es dueño y barman, y el cual, viendo como estaba, miró a Elisa, le lanzó las llaves, y le dijo.

-Elisa, “plis”, echa las persianas y empieza a cerrar, que lo acompaño a casa- Y sin mas, salió detrás de un Nacho inclinado al menos 45 grados.

Solo quedaban ellos dos y la argentina que se puso a cerrar las persianas hasta la mitad.

-Estas muy serio esta noche tío, de verdad, yo no se que mierda de viaje te has hecho, pero no te vuelvas a ir sin mi por que te sienta fatal-

-De eso quería hablarte, Mario-

Yo creo, que cuando alguien dice tu nombre en la misma frase que “hablar”, no es por nada bueno. ¿Nunca habéis notado esa sensación en el estómago cuando alguien os nombra?

-¿Del viaje?-

-De algo que pasó en el viaje-

-Vale. ¿que pasa?-

-He conocido a Alguien-

-Bueeeno, tampoco es para ponerse así, es que ¿te ha pegado algo?-

-Mario… No voy a volver al Club. Me gusta de verdad-

-…- Un rato de mirada perpleja y silencio incómodo, casi agresivo.

-Mis cojones. ¿Te has enamorado?-

-… Creo que sí. No lo se. Me gusta mucho.-

-¡Mis Cojones!-

-Mario. Va en serio. No se si me he enamorado o que siento, pero sé que quiero… algo… algo distinto. Tengo que dejar el club, quiero intentarlo con esta persona. Lo siento, se que esto te duel…-

-Vamos a ver, vamos a ver. ¿cómo se llama tu amorrr?- un desprecio en mi menor acompañó esta última palabra, lo que puso a Javi un poquitín a la defensiva.

-Irene, es de…-

-¡Entonces!- volvió a cortarle Mario, -Esa tal Irene de la cual no sabes que estás enamorado, ¿es tan importante como para dejar de venir al Club, dejar aquí a tus colegas y amigos, dejarme a mi aquí? ¿Esa tia- aquí un DO mayor vibró con mucha fuerza -que apenas conoces va a hacer que te largues así como así?, ¿nos dejas tirados?- Seguramente era el señor Alcohol el que hablaba, pero desde luego el tono era claramente insultante.

Javi, visiblemente molesto se giró:

-Mira, mejor hablamos mañana-

-Nada de eso, ¿no te quieres ir? ¡Pues vete!, vete con tu princesita, esa a la que ni conoces. Me juego el cuello que volverás en un par de semanas, ¿qué te crees? ¿Mister amor?-

Javi, vistosamente cabreado, se volvió desde la puerta para encararse con Mario. Un montón de puñales y dardos envenenados se prepararon para salir disparados desde su lengua. Se paró un instante.

-Adiós, Mario. Adiós Elisa. Dejo el Club- dijo suavemente.

A Mario se le descompuso el rostro un segundo después de ver como la sombra de Javi desaparecía por la puerta.

Un instante de silencio.

-Vaya, vaya. Hoy cumplimos con los tres brindis.- Elisa puso sonoramente una copa de Whisky sobre la mesa, junto a Mario. Levantó la suya, bien cargada:

-¡Tres! a Javi. Por que se fue para siempre-

Dijo con una sonrisa amarga en los labios.

Y esta vez no se oyó el “clinc”.

Estrella fugaz.

2011-03-08T16:49:00.000-08:00

-No me dan miedo.
A la gente se le ha olvidado Vivir, ya no sabe como hacerlo.-

Anoche, bajo un terciopelo oscuro, suave, con olor a romero y matorral, vi el Mundo.

Lleno de luces hasta donde se extendía la vista. Era precioso.

Pero al mirar de nuevo hacia arriba, solo vi negro.Y un puntito, dos, tres.

¿Donde está la inmensidad del universo?
¿Donde queda la gran luz del cielo?

Nosotros, granos de sal en mitad de vastas montañas.
Nosotros, hormigas diminutas en profundos e inciertos océanos.
Nosotros, que somos nada, las hemos apagado.

Ya no se ve la luz del firmamento, solo negrura.

Un terciopelo oscuro que lo envuelve todo, suave y asfixiante.

Y en toda su magnificencia de azabache y obsidiana, de pronto, un destello de luz, que se vuelve una linea, rápida y efímera.

Una estrella fugaz.

Gracias a Dragón por esta pequeña prosa, de nuevo de su mano, "un voto a la Esperanza"

La cosa de la Gorra

2011-03-07T13:19:00.000-08:00

Leía hace poco, de mano de uno de los orgullosos diarios murcianos, una noticia que, por desgracia, aunque me ha indignado, no me ha sorprendido en absoluto.

Así que he decidido cambiar un poco mi usual punto de pluma, estilístico, si acaso se puede decir que mis escritos gastan de eso, y realizar un comentario un poco mas ácido y totalmente subjetivo, pero, y esto creo, de nuevo por desgracia, una realidad que vivimos los murcianos.

Resulta que llega un hombre, un inmigrante de Gambia, digámoslo todo, con una gorra de propaganda de una empresa a la que no nombraré, por decoro en varios sentidos (y juicio, que no estoy yo para ir a la cárcel ni pagar multas) a trabajar a Alcantarilla. Está realizando un trabajo mas bien duro y mal pagado, como muchos de los inmigrantes de lo que por aquí oriundan, cuando se le acerca un tipo de unos, digamos, y que conste que esto es por darle unas notas de color, todo especulación y fantasía, 40 años, corbateado, con camisa de manga corta, un pelo repeinado y que deja entrever algunas canas bien cuidadas, un reloj ostentoso y grande y unos zapatos brillantes. Pero, eso sí, todo con el aire del que ha vivido bien pero no tiene ni pajolera idea de lo que es tener dinero de verdad, lo que abunda por aquí, vamos, y le dice:

-¡Oye! Amigo, perdona, ¿de donde has "sacao" esa gorra?-

A lo que el Gambiano le contesta, con ese acento característico que conocemos bien los del sur (omitiré, otra vez por decoro, que hoy me sobra, las irregularidades verbales y gramaticales que este hombre pudiera poner en su contestación):

-Me la han dado unos amigos míos, el otro día, cuando fui a ayudarles a trabajar-

-¿A trabajar, de qué?-

-En el campo, arreglando cosas y recogiendo en la huerta-

-Ahh, muy bien, muy bien, eso está muy bien. Oye, ¿me das tu número de teléfono y el de tus amigos por si tengo alguna cosilla pa vosotros?-

A todo esto que se iluminan las facciones del hombre de Gambia y dice, no os olvidéis del acento:

-¡Claro, claro…!-

Y se lo da tan panchamente.

Total, que pasan unos días, y el Gambiano, a lo suyo, recibe una llamada, de un fijo español que no conoce, y lo coge con una ligera curiosidad.

Y se sorprende cuando le dicen algo así como:

-¿Menganico de tal? (que es la versión murciana del Fulanito de tal, diminutivo de Mengano, archiconocido donde vaya), necesitamos que se presente en la comisaria de Alcantarilla por tal y cual razón, inmediatamente.-

Y claro, el chico, en vez de salir huyendo y desaparecer, como muchos delincuentes, pre-delincuentes y cobardes varios suelen hacer por estos lares (que la huerta abunda en agujeros infectos y húmedos donde esconderlos) se acerca presto a arreglar el desaguisado y solucionar lo que le atañese.

Total, que lo retienen 18 horas (hagan cuentas, 3/4 de día, con noche incluida) por que lo acusan de haber robado a la empresa de la cual, oh misterio de la vida, era la gorra que portaba el hombre.

Y el señorito de bien que tomó su número, en su muy buena intención, reportó el número de este señor a la policía de Alcantarilla. Por que claro, es obvio que un inmigrante, sea de donde sea, pero que trabaja como suelen hacerlo aquí, como mulos descosidos, no puede llevar una gorra de propaganda si esta empresa ha sido robada recientemente. Por que es obvio que es un felón y un malhechor que posee en estos momentos el botín robado.

Y lo mas gracioso del asunto, es que sus amigos, los cuales por pura curiosidad diré que eran españoles, efectivamente le proporcionaron la coartada. Y dijeron, además, que le habían dado mas ropa aún, esperemos que no de propaganda, por lo que pudiera pasar.

Total, que el este otro tipo, el Gambiano, sale el día siguiente de presentarse voluntariamente en la comisaría, con, para colmo, una Orden de Expulsión de España. Efectivamente, como muchos otros inmigrantes, es un ilegal que intenta ganarse la vida honradamente en un país de tipos que se creen mejor que él, y mas aún en ésta, nuestra región murciana.

Y todo este retorcido lio, por culpa de una gorra, de una ridícula (¡pero muy útil, senderistas, alcen las manos!) pieza de ropa, o, perdonenme, un complemento, con un nombrecito mísero, y posiblemente un logotipo descolorido en ella.

Y aquí esta mi punto, y esta es la realidad de Murcia, pero no creo que solo Murcia, sino también otras regiones de España. Y eso que, lo entiendo, está pasando por muy malos momentos, pero no es excusa, es mas, es muy triste usar esto como excusa, para no criticar o corregir comportamientos del todo aberrantes y que hacen apología del racismo, la xenofobia, la diferencia de clases o la presunción.

Por que todos, perdón de nuevo, Todos, hacemos uso del prejuicio indiscriminado, por supuesto, pero ¿hasta que punto esos juicios pueden afectar a los demás?. ¿Hasta donde puedes llegar a presuponer, hablar, criticar o actuar en contra de alguien a quien ni tan siquiera conoces?

Por que esto no solo pasa con los inmigrantes de aquí, también pasa con la gente cercana, la que vive a su lado, vaya.

Y ahora piensen ¿a cuanta gente le han destrozado la vida con un simple comentario, una mirada o un gesto solo por llevar una gorra?

Venga, nadie les está viendo, sean sinceros. ¿Nunca han tenido prejuicios sobre nadie?

¿Entonces por que demonios piensan tan mal del tipo corbateado y repeinado?

Que quede ahí eso.

Gracias a EvilLate por este puntillo ácido, un poco inusual, pero algo que compartir después de todo. Gracias.

Facilítalo!

2011-02-25T00:00:00.000-08:00

Que sepas que Querese es mas fácil y mas difícil de lo que parece.
Pero parece que lo fácil que se hace lo difícil cuando tú lo facilitas dificulta que se haga mas difícil con el tiempo por lo que parece que con algo de práctica quererse es muy fácil.

Así dicho suena tan sencillo...

Gracias a Dragón por estas palabras, según él mismo, "experimentos que hace de vez en cuando y que le hacen gracia..."

Las 7 maravillas

2011-02-21T16:17:00.000-08:00

Hoy he aprendido que hubo un tiempo en el que habían siete maravillas en el mundo, siete monumentales construcciones, que glorificaban a los que cerca se encontraban. Así lo atestiguaron Alejandro Magno, Plinio el viejo, o Estrabón.

Autores antiguos de tiempos antiguos y maravillas antiguas. Desde las Grandes Pirámides, a los Majestuosos Jardines a la orilla del Éufrates, el Gran Coloso, el Dios de Marfil, el Ciclópeo Templo, la Imponente Tumba o el Brillante Faro.

Eran tiempos grandes para gente pequeña que vivía ante la mirada impasible de dioses y semidioses que jugaban con sus vidas como un ajedrez de madera.

Y eran también tiempos pequeños para gente muy Grande, Héroes de leyenda y decisiones que cambiaban el Mundo.

Hoy todo es muy grande o muy pequeño, mucho mas de lo que lo fue nunca, y sin embargo, ¿donde están esas siete Maravillas que buscar?…

Gracias a EvilLate de nuevo por otro pedacito de historia, no dudeis en buscar un poco más!, no os arrepentireis

Reflexiones

2011-01-18T17:36:00.000-08:00

"Qusiera vivir miles de veces para poder entender tan siquiera una vez"

Gracias a Dragón por su frase reflexiva

Caramelos #1

2011-01-14T19:03:00.000-08:00

¡Rápido y sencillo! Aquí vienen 10 cosas que deberías saber sobre un animal que tiene pico, pone huevos, tiene pelo, da de mamar y es venenoso...

El Ornitorrinco (Ornithorhynchus anatinus)

Cuando se descubrió y se envió su piel y un boceto del ornitorrinco a UK, en el S XVIII, los científicos pensaron que era una broma pesada, el pico de un pato cosido a un animal parecido a un castor. Debutó por primera vez, haciéndose mundialmente famoso, en 1939, de mano de "National Geographic Magazine"

Su pico es un órgano especial, colocado justo encima de la boca y con los orificios nasales mirando hacia arriba. El ornitorrinco, tiene menos receptores del olfato, pero puede oler bajo el agua.

Cuando bucea cierra ojos oídos y nariz y secaba en los riachuelos. Usa el pico como electroreceptor. ¡Puede sentir los impulsos eléctricos de las presas enterradas y nadando en el agua! Solo los monotremas tienen electrorecepción.

Utiliza unos sacos en la maxila para almacenar el alimento y piedras pequeñas que utilizará para triturarlo. Cuando bucea, puede distinguirse de otros animales australianos por la ausencia de orejas.

Producen un sonido característico, como un gruñido cuando son molestados y varios otros sonidos que todavía no se han identificado correctamente.

Los machos tienen en las patas traseras espolones venenosos, son los únicos mamíferos que los tienen. El veneno lo produce su sistema inmune, el mismo que tu utilizas para no caer enfermo. Este veneno no puede matar a un ser humano pero si a un animal pequeño. A nosotros nos provocaría un fortísimo dolor que no se puede mitigar ni tan siquiera con morfina.

La hembra tiene 2 ovarios pero solo el izquierdo es funcional (como en las aves). Los huevos son mas redondeados, coriáceos y mas blanditos que los de los pájaros.

Cuando las crías nacen, la madre les da de mamar, pero no tiene pezones, así que la leche sale a través de los poros y se queda en unos surcos o lagunillas de la piel. De pequeños tienen dientes, que pierden antes de salir de la madriguera donde han nacido. A cambio sus mandíbulas forman placas queratinosas.

Tienen ¡diez! cromosomas sexuales, (por si no lo sabias, tu tienes solo 2, XY o XX), siendo el macho XYXYXYXYXY. Todavía no se conoce el proceso de determinación del sexo del ornitorrinco.

En 2008 se publicó una versión de la secuencia genómica del Ornitorrinco. Ésta muestra características presentes en varios ordenes y taxones diferentes, de manera que se puede decir que el Ornitorrinco es una amalgama de ancestros reptilianos y características de mamíferos.

Para mas información es fácil encontrar la bibliografía básica sobre estos animales, sacados de un chiste

Con este pequeño manojo de curiosidades, EvilLate se nos estrena en el mundo de la escritura divulgativa, ¡Bravo! Muchas gracias de nuevo por su colaboración.

Mal Augurio

2011-01-04T20:43:00.000-08:00

-Andando. Se oyen pasos. Rebotan en las paredes del templo, ominosos, precediendo al peligro que suponen.

Son centenares, millares, millones, andando por el estrecho pasillo, acercándose a toda prisa a la habitación.

Mil rezos secretos a dioses ya olvidados e ignotos. Mil hechizos tejidos y maldiciones contra estos salvajes. Sólo queda esperar mientras se mueven por el pasillo, esperar a que caiga sobre ellos la ira divina, la fuerza arcana de su presencia, el alto sacerdote.

Pero nada sucede. Los pasos se acercan cada vez mas, y se multiplican, son incontables, demasiados.

¿Por qué un ejercito para apresar a un sólo hombre?

Esúpidos extranjeros, que no entienden de nada, y sólo quieren destruir y destruir. Quieren su oro, sus mujeres, sus alimentos y sus tierras. Pero no saben que a cambio han de pagar el precio a los dioses. Sí, ellos aprenderán.

Tan sólo espera, espera a que caiga sobre ellos su maldición, en el mismo pasillo. El círculo que ha trazado y la oración es muy poderosa, sí, caerán todos, ¡todos!, pero ¿por qué se escuchan cada vez mas cerca? Mas y mas, no se detienen, no los detiene nada, ¡nada!, ¿qué han hecho con sus hechizos?, ¡¿qué se han atrevido a hacer?!, ¡malditos salvajes sin mente ni compasión!, ¡han roto los votos sagrados!, malditos sean. verán, ya verán, ya verán. Sí. ¡Oh no! ya llegan, no los puede parar, nada los para, no se detienen, ¡Oh no!, ¡Oh no!, ¡Oh no!-

Los 4 soldados entraron en las dependencias del anciano sumo sacerdote. Sus órdenes eran capturarlo y conducirlo hasta el nuevo tribuno de la región.

Pero el viejo saltó hacia ellos con una vara en una mano y una daga en la otra, enloquecido y farfullando cosas que no entendieron.

No pudieron evitar que el propio viejo, en aquella pequeña habitación, terminara ensartado en la gladius del comandante, y la clámide bañada en rojo sirvió para taparle la cara.

Es una pena que el tribuno no entendiese que prácticamente el anciano saltó sobre la espada, aunque su intención no fuese matarse, que la condición del cuartucho del sumo sacerdote jugó en su contra, y que además iba armado e intentó atacarlos. El tribuno quería al sumo sacerdote vivo, y se enfadaba cuando no obtenía lo que quería.

No consintió que enterraran los cuerpos de los soldados y el comandante, lo que quedaba de ellos al menos. Los arrojaron a las fosas que utilizaban para los nativos y la escoria. Junto al cuerpo del Sumo sacerdote.

Los mas recatados y conservadores dijeron que aquello sería un mal augurio. Que traería mala suerte al tribuno y a todos los que dependían de él. Y aunque lo hubiera oído, el tribuno hubiera hecho caso omiso.

El tribuno no creía en la mala suerte o las maldiciones. Los soldados tampoco. La gente civilizada de roma no podía creer en supercherías, en tierras de bárbaros.

Unos días después. Dos pastores pasean cerca del templo. Ven el destrozo y deciden entrar, sólo para ver qué pueden recoger. No creen en este dios en particular, posiblemente en ningún otro.

Uno de ellos sale escupiendo y detiene al otro antes de que cruce el umbral.

-¡Detente muchacho!, mira el pasillo, ¿ves los pintarrajos pisoteados?-

-Ahám… recojamos las cosas, es mejor que nos llevemos los rebaños, ¿Pero adonde?-

-No sé, pero muy lejos, tal vez a Augustamnica o a Arcadia, y ¡no volvamos en muchos años!-

Recogen prontamente sus pertenencias y se marchan como alma que lleva el diablo.

Al atardecer, el sol ilumina los restos pintados de mil símbolos secretos a dioses ya olvidados e ignotos.

Pisoteados, y rotos.

Gracias a EvilLate de nuevo por otra historia que contar

Terreno Baldío

2010-12-08T19:36:00.000-08:00

A veces lo intentas una y otra vez. Te planteas metas, trabajas duro y observas lo que obtienes. Y ves que ha sido nada.

Entonces, cambias de estrategia, piensas, reflexionas, decides y varías tu hábitos. Vuelves a intentarlo, con mas ahínco. Pero nada surge.

Es entonces cuando pierdes el interés, pero es una perdida artificial, donde esperas subrepticiamente, sin ni siquiera saberlo, a que algo, lo que sea, salga a flote. Pero no hay nada.

Te olvidas, y queda todo como una cicatriz, que te recuerda lo que nunca obtuviste de ese terreno, que te hace mirar con resentimiento esa situación. Pero nada llega.

Y al final de todo, cuando ya no hay ni cicatriz, cuando ya no queda ni resentimiento ni dolor, es cuando te das cuenta de que es un terreno baldío, sin esperanza ni proposito. Que es mejor que cojas tus aperos y cambies de lugar, pues este no te dará ni un apice de lo que trabajes en el.

Así que decides irte.

A tu espalda, mientras te haces mas y mas pequeño, una manchita verde surge entre la tierra y dos pequeñas hojitas se alzan hacia el cielo.

Por que hasta en el terreno mas baldío se puede encontrar la vida.

Gracias a EvilLate por seguir con nosotros!

La Maison en Petits Cubes

2010-11-30T03:26:00.000-08:00

La Maison en Petits Cubes
de Kunio Kato

Gracias a Ángela por hacernos llegar este evocador vídeo.

Despertar

2010-11-20T20:52:00.000-08:00

Como aquél que ha dormido durante mucho tiempo, se va despejando entre brumas y torpezas.

La mente va dejando el embotamiento, y el dolor sube implacable. Diciendo que sigues vivo. Vivo.

Las lagrimas llegan a tu garganta mientras no sabes que esta pasando, pero cuando recobras la conciencia, te das cuenta de que todo ha sido una pesadilla. Solo un mal sueño.

Y tu sigues ahí.

Despertando otra vez.

Volvemos a la carga.

Esto NO se ha acabado.

-El Demiurgo-

1 del 0 de la revolución ¿de qué? da igual lo importante es la revolución

2009-01-29T02:43:00.000-08:00

Panecillos mutados por las ondas radiactivas de una bomba nuclear, explotada por unos niños que juegan al ajedrez mientras un caracol toca el saxofón dentro de un televisor roto, encabezan la revolución de las hormigas portando un cartel con la inscripción: “No hay hombre grande si no pez espada pequeño”. Las sillas y los carritos conforman el sector percusivo de la procesión mientras las velas huyen extinguiéndose a cada paso. El rojo, verde, azul de la matriz de color se fusionan con la transformada de Fourier de las ondas cerebrales de un reloj que no da nunca la hora. Calzoncillos sucios escondidas en las tripas de un cochino tras sueños húmedos de un colegial, la víctima, una vieja profesora de tetas caídas violada por un cocodrilo, hijo de un retrete y el ovulo de una cuarentona, (cosas de estar ordenada…), cantan a la vez que las cuerdas de los violines vuelan por el aire al son de las extrañas melodía producidas por toallas mojadas al golpearse, un par de zapatos bailan descoordinadamente, una guitarra eléctrica solea en una esquina mientras las teclas negras del piano huyen de las blancas. Las pantallas de los ordenadores muestran imágenes de lugares que nunca visitarás, las maletas se ríen de ti a carcajadas, un pijama te susurra al oído que huele mal, que lo laves, las sabanas de tu cama se revelan y te destapan constantemente produciéndote catarros infernales, el buzón cierra la comitiva acompañado de los legos que se destruyen y reconstruyen a cada paso produciendo nuevas figuras, ¡¡el carnaval a comenzado !! Un enorme elefante que dispara CDs a diestro y siniestro por su enorme trompa porta el trono de los elegidos. Los frigoríficos escupen todo lo que hay en su interior mientras los cactus arrojan sus pinzas al aire como si de unos cañones portados por enigmáticas serpientes se tratase, el desierto se viste de violeta mientras el coyote se ríe del corre caminos. El ventilador está en huelga y porta un cartel de “no mas aire acondisioplado” Los copos de nieve hacen su aparición estelar y lo inundan todo a la vez que el sol que quema la solo las partes de piel donde no tienes crema. Ruedas cuadradas de bicitaxis que potan libretas llenas de palabras que forman castillos de arena que se hunden al paso de un ciempiés. La vida en un pañuelo lleno de verdes mocos que acabaran en una alcantarilla donde el agua es de cualquier color menos transparente. Las olas enfurecidas escupen abrecartas mientras las nubes dejan caer suavemente millares de condones de todos los colores y sabores.

¡El espectáculo acaba de comenzar!

Muchisimas Gracias a Gabriel por su Texto, muy en la linea impresionista, es bueno tener aire fresco por este blog, no pasarás desapercibido, el demiurgo promete; el demiurgo cumple.

Manual sobre la Existencia

2009-01-18T06:20:00.000-08:00

De Los Derechos y Obligaciones del Existente [Extracto]

Obligaciones:

Nacer
Vivir
Morir

Derechos:

Hacerlo como quieras

PD: La Existencia no se hace responsable de las malversaciones o renuncias sobre los derechos brindados al Existente.

Interesante aportación, muy irónica ciertamente, muchas gracias a Angela por participar.

Robot

2009-01-17T06:14:00.000-08:00

Se encienden los motores.

Los nervios se disparan, terminaciones apunto.

Las maravillas de la mecánica cumplen con su cometido, todo se mueve exactamente como debería.

Las letras asoman a una pantalla de cristal liquido, formando palabras con sentido en lenguas configuradas de antemano, milenios atrás.

Estructura perfecta, sentido único, belleza privada.

Escribo.

Lees.

¿Y Quien es el Robot?

Gracias de Nuevo a EvilLate por esta rentrada en el blog, tanto tiempo aparcado. Es hora de retomarlo. Para mas información: Robot

Otra Vez

2008-05-12T15:55:00.000-07:00

Ahí sigue la pluma, sobre el papel, vaga e indecisa.

De pronto estalla en miles de trazos azules, formando letras, palabras, frases, ideas, sentimientos, y ya no puedes pararlo; lo que antes era vacilación se convierte en caliente deseo, el deseo por escribir, de hacer el amor con el papel y la tinta, con la pluma, de expresar millones de cosas que ni si quiera entiendes pero quieres gritarlas para que te escuchen y que alguien, tal vez, te entienda, porque te sientes solo y perdido; tan solo y tan perdido…

Y ahí llega de nuevo, el mundo se alza y tú gritas y sientes y te mueves y explotas y escribes y escribes mientras todo surge rápido y sin control y no puedes parar y entonces, solo entonces, casi al final, llega el éxtasis supremo de una obra sin fin.

Y el silencio.

Otra vez.

Gracias a Dragón por este texto, oda a la literatura

Silencio

2008-05-07T01:36:00.000-07:00

Querer es Poder

Tu Quieres, Tu Deseas.

Atente a las Consecuencias.

Y Guarda Silencio.

Gracias a EvilLate por su escueta reflexión.

La Serpiente

2008-04-07T11:38:00.000-07:00

En los mas profundo de la mente humana, las sombras se agitan inquietas mientras trepan por la vida de cada uno...

Lo volvió a oír, un susurro aceitoso y apagado, en su mente.

Se encogió, sujetándose la cabeza, con el estertor de la muerte lenta en el rostro y se gritó así mismo para no oírse.

La gente lo miraba, como siempre cuando la Serpiente se movía en su cabeza.

Siguió andando, un par de pasos; y de pronto todo estalló.

Ya no era un susurro; miles, no, millones de escamas afiladas como cuchillas rechinando contra su cráneo, cortando la carne y el alma, provocando la mayor tortura inimaginable, arrancando el frágil espíritu que le quedaba.

Se arrojó al suelo, agarrándose con mas y mas fuerza el pecho.

Cada vez quedaba menos de hombre en su cuerpo.

Cada vez quedaba mas serpiente dentro de él.

Gritó y gritó, vomitó, quería sacar a la Serpiente que se enroscaba en su cabeza, con movimientos sinuosos y lascivos.

Entonces también llegaron las voces, susurrando, gritando y parloteando en montones de lenguas muertas y descompuestas, podridas, eones atrás.

Veía las caras, de dientes afilados y lenguas bífidas ahora, de rasgos naturales y gesto preocupados después, cambiantes, confusas, girando, retorciéndose, desapareciendo y estallando en miles de pedazos para volver tortuosamente a sus ojos.

Recuerda que golpeo algo duro, que oyó chasquidos y crujidos, aunque no supo de donde provenían.

Entonces vino de nuevo el silencio.

Estaba rodeado de gente, que lo miraba aterrorizada. Cerca de él una persona sangraba por la nariz, y otra estaba tendida bajo dos hombres que lo llamaban a gritos.

Y el silencio seguía ahí, mirándole, como el resto del mundo.

Solo silencio.

Y la Serpiente rió, de forma imperceptible, con una risa sibilante, cargada de eses.

Y rió y rió la Serpiente.

Y el lloró.

Gracias a Dragón por este nuevo texto.

Sol de Medianoche

2008-02-28T14:53:00.000-08:00

En este mundo, el tiempo junto a la natura provocan a veces espectáculos que asombran...

Mi vello se eriza mirando al techo del mundo. No lo comprendo demasiado bien. Hace tan solo una hora y media el tiempo era cálido y el sol deslumbraba.

Ahora, mientras bajo del coche huelo la humedad creciente, subiendo como la espuma. El día todavía es luminoso pero gris, y hacia mi, enorme, mirándome desde arriba, corre una mole gigante y negra, tronando y retumbando.

Algo frió roza un pelo de mi antebrazo.

Mi vello se eriza. Sigo sin comprenderlo muy bien, pero con solo mirar la tormenta que se avecina, todo mi cuerpo responde, mientras el día se vuelve negro, solo iluminado por un sol frío y oscuro, un sol de medianoche.

Y Levanto los brazos mientras miles de gotas me empapan con violencia...

Gracias a EvilLate por compartir con nosotros un día de lluvia.

Negro

2008-01-07T15:26:00.000-08:00

Por un pasillo negro, de ladrillos huecos y llenos de polvo, corro, hacia un punto de luz en la distancia, blanco.

Detrás, como con grandes patas de araña, que andan sobre suelo paredes y techo, algo me persigue. Es oscuro, viscoso y caliente, y no se para.

Y, yo, sigo corriendo y sigo y sigo.

Pero nunca llego a la luz.

Gracias a Dragón por compartir estas letras.

Tecuaque

2007-12-28T19:59:00.000-08:00

Ecos de pensamientos resuenan como historias. He aquí uno de dichos ecos...

-La otra noche, durmiendo, tuve una pesadilla.

A veces las pesadillas son fruto de inseguridades y miedos. Otras no esta tan claro su fin o su comienzo.

Una pesadilla puede resultar horrible cuando se convierte en Quimera, es decir cuando no siendo posible su existencia podemos verla y tocarla, y es por ello que, hace unos días, mis conocidos me preguntaban alarmados por mi estado mientras miraba, pálido y atónito, la foto de un pequeño artículo en un periódico universitario.

"marchamamos la Gracia de Dios Todopoderoso, tras la pista del traidor Hernán Cortés, abanderado de la infamia y el perjurio.

Desembarcamos en Veracruz, hace ya casi año y medio, y hemos luchado contra los traidores de la patria con todas nuestras fuerzas. Ya estamos cerca, esta noche lo prepararemos todo, los mosquetes y las picas, los sables y los caballos, las guardas y la artillería, hemos llegado a nuestro destino, aquí en Zempoala venceremos bajo el mando del Nobilísimo Pánfilo Narváez.

Todo ha sido un desastre, a 24 de Mayo del año del Señor 1520, nosotros, bajo la bandera de España, hemos sido derrotados. Hernán Cortés es inteligente y audaz, no pudimos hacer nada.

Tras unos días de confusión hemos conseguido organizarnos en caravana. 553 personas, 200 hombres fuertes entre taínos, mujeres y niños. Les hemos dado armas a los mulatos, negros y mestizos también; son fuertes y leales, pues ahora nos damos cuenta: Hernán Cortés no es un traidor, es fiel a la Patria de España y a su Majestad el Rey, así que vamos a Tenochtitlán, capital de estos mexicas a ponernos al servicio de Cortés.

Hemos entrado en el reino de Texcoco, es extraño, los mexicas no nos saludan como hace un tiempo. Definitivamente nos evitan, algunos de los indios que vienen con nosotros se niegan a traducir lo que nos escupen y gritan mientras pasamos junto a sus poblados. Hemos ajusticiado a un par de ellos, se lanzaron hacia nosotros amenazadoramente al pasar junto a una torre de madera con cabeza de horripilante serpiente a la que llaman Quetzalcoatl.

La noche ha caído, y con ella la desgracia, cientos, no, ¡miles! de mexicas furiosos se han lanzado desde las selvas circundantes, armados con garrotes y antorchas. No hemos podido defendernos, esas bestias arrancan la carne con los dientes y las uñas, y no se mueren ni con una descarga ni con dos. Han muerto muchos de los hombres y algunas mujeres, que han sido llevadas arrastras por los pelos fuera de la caravana y degolladas mientras las fornicaban esos salvajes. Ahora nos han encerrado cerca de Teocaque, en un pueblo llamado Zultepec. Estamos indefensos y no sabemos que hacer.

Han pasado varios meses y muchos han muerto. Al principio usaban a los hombres jóvenes y a los niños como diversión. Los hacían correr para lanzarles astas y lanzas, o les cortaban un pie y los animaban a escapar. Algunas mujeres han sido violadas, y varias están encintas de estos monstruos pintados. Pero hoy se huele algo diferente en el ambiente, algo ha pasado, hay algo nuevo, lo noto en el revuelo de los indios y la actividad que hay alrededor.

Hace ya una semana desde que llegaron los sacerdotes de satanás, que adoran dioses emplumados y con cabezas grotescas. Han erigidos altares y están apilando piedras en escalones, haciendo edificios horribles y siniestros. Dios mío, tus senderos son oscuros, pero ¿que es lo que nos deparas?

Dios Santo, sálvanos, salva a tus hijos, lo que he visto no se puede describir. Ten misericordia de estos pecadores, ¿Qué hemos hecho viniendo aquí? Ya llevamos un año aquí encerrados esperando y marchándonos uno a uno. Nos escogen los sacerdotes, a veces hombres, a veces mujeres. Nos miran detenidamente y nos señalan. A veces se llevan a un español que sale de la celda gimiendo y llorando. Algunos se desmayan y otros se hacen sus necesidades encima. No les culpo, todos lo hemos visto. Lo que les hacen.

Otras cogen a un taíno. La mayoría de ellos trata de escapar, sabiendo lo que les espera y lo matan antes de que llegue a la base de piedra del templo. Ellos son mas valientes, y por ello tienen mas suerte. También escogen a veces a un tlaxcalteca, un totonaca, un otomí o a un maya, que suelen guardar mejor la compostura, al menos hasta llegar al altar.

A los hombres les sacan el corazón, aun latiendo. Si no late cuando lo sacan cogen a otro y vuelven a empezar. Después lanzan el cuerpo por unas largas escaleras del templo y abajo lo despedazan y entonces lo meten en ollas y, entonces… entonces lo hacen, mi señor, ten misericordia de mi.

A veces, a los mas fuertes y grandes, los torturan, los ungen en aceites y los pintan, y entonces los cuecen, pero no enteros, solo los brazos o las piernas, aun vivos, y les dan un licor fuerte para que no se desmayen. Y entonces, de nuevo, otra vez… Los guerreros y los sacerdotes, incluso le dan a las victimas mismas, mientras le siguen cociendo partes del cuerpo… Dice un viejo mexica de los que están encerrados aquí, que a este lugar lo llamarán, por ello, Tecuaque, en el futuro, lo ha visto en un sueño, y dice que los sueños no se equivocan.

Hoy se han llevado a una mujer, una vieja casi desdentada, pero a la que dejaron embarazada. Lo intentaron tantas veces que la vieja no pudo andar desde entonces. Las necesitan embarazadas para sacrificarlas a un demonio con forma de pájaro, el Huichílobos. El sacerdote canta en su odiosa lengua de salvaje, con mascaras manchadas de sangre y emplumadas de aves imposibles. Sus ojos brillan, por Dios, brillan como el fuego mientras les clavan el puñal en los vientres, matando la vida que llevan dentro, oyéndolas gritar y moverse como poseídas. Entonces las abren, el cielo me libre de lo que he visto. Las abren en canal aun vivas, con algo retorciéndose aún en el interior de sus barrigas rojas y viscosas.

Y otra vez, sacan sus negras y gigantescas ollas, grasientas y pegajosas de carne, y las meten aun pataleando levemente, con sus hijos nonatos sacados del vientre, y avivan el fuego cantando y danzando, mientras los gritos se clavan en nuestras almas para siempre. Y es después cuando se la van pasando, brindando mientras todavía distinguimos la forma de lo que una vez fue una mujer.

Gracias al cielo, si existe, hoy me toca a mi. Llevo semanas, meses, o años, no lo se, sin poder dormir. Los gritos, el olor, las imágenes… me persiguen como fantasmas, corriendo y arañando los jirones que antes eran mi corazón, que hagan conmigo lo que quieran. No tendré una tumba pero el olvido me acogerá gozoso y yo lo abrazaré con placer. ¡Traed vuestra pútrida olla maditos salvajes y terminad con esto, los he visto a todos morir y terminar en el mismo sitio, y ya no puedo mas! Ahí vienen, está todo perdido, este es el fin."

Una pesadilla puede resultar horrible cuando se convierte en Quimera, es decir cuando no siendo posible su existencia podemos verla y tocarla, y es por ello que, mis conocidos me preguntaban algo asustados mientras miraba, lívido, la foto del lugar de mi pesadilla, en un pequeño artículo en un periódico universitario que se titulaba: “Tecuaque (donde se comieron a la gente)”.-

Gracias a EvilLate por su relato.

Hoja, tronco, raiz y Tierra

2007-12-10T15:11:00.000-08:00

En una suave chispa, en mitad de la nada, surge una imagen, lejana, con el sello de una mente que dice en letanía:

"Viejo Roble rey del Bosque, Tejo el de los Muertos, Manzano el Inmortal, Acebo el Guerrero; Németon el Guardián, cuida de tus árboles símbolo de la sabiduría de la Madre en la Tierra de los Hombres"

Gracias a Dragón por sus dibujos y sus referencias druidescas.

Un pensamiento, y aparece...

2007-12-05T05:02:00.000-08:00

...en un instante, comienza a Ser, surge el Imago.

¿Y qué es un Imago?

Imago del Latín Imago / Imagini : Imagen

Se denomina Imago al ser maduro que surge de la crisálida, como una mariposa, y también a la imagen, idealizada, de una persona importante en nuestras vidas.

Imago es un termino muy ambiguo, expresa el surgimiento de la Imagen final de las cosas, las cosas que crecen. Pero también habla de la Ilusión, la fantasmagoría que existe tras un ideal, la realidad tras lo que creemos que es real.

Como la Mariposa, un Imago ha de evolucionar desde su pupa, moverse, cambiar. Lo que no cambia está muerto. Pero hasta los muertos pueden Bailar.

Como los Ideales, un Imago esconde y enseña por igual, siendo la Parte y el Todo al mismo tiempo.

En Imago las ideas vuelan y todo el mundo debería tener algo que decir; sed bienvenidos e invitados a participar, por que este espacio no es de "él" sino de "Nos" y es así como puede surgir la visión del mundo particular y absoluta a la vez.